当年秋天我离开了上海，回到西安。
告别李大卫，告别老刘和老牛，告别对上海的幻想。
我回到西安后把我的小说做了整理，写完了最后一章。我想我应该开始为自己写作，以前除了那本为小小写的《逝去的年华》外，其它书都拿去换钱用了，或者说是为了钱而写的。
我准备用“北方浪子”的名字出书。不为别的，只是喜欢这个名字，觉得这个名字很适合我。
我的积蓄可以让我在西安这个地方那怕找不到工作也能应付几年，况且我是一个闲不住的人。我想，我当作家肯定不怕将来穷死。
很多很多少年朋友都以为出几本书后就会使自己红的发紫，其实就算你写一辈子书都比不过书商一年的收入。
写作从来不是为了赚钱。
我当初以为写作就是为了赚钱，所以走了弯路。
我记得我写了十几本书全为别人扬名或臭名去了，而我得到的只是钱。
也许我当时要的只是钱。
当我们那个不是剧本的剧本为我们换了大量的钱后我开始怀疑我写的东西是否有价值。
而不是价钱。
其实我写的都是一些垃圾。
除了那本散文上面的那个名字。
我用了两年多时间写作只是为了一个名字，也许只有这个名字才是空无的，而我追求的只是一个空无的名字。
我打算写几本有价值的书，可是当我提起笔准备写时才发现根本不知写些什么。
这好比一个想要做英雄的人却不知道做什么英雄一样。
有目的却依然盲目。
也许，我们的生命注定这样。